Как люблю я пятничное утро,
В это время, как пишу стихи.
Наношу слоями, словно пудру,
Строки с рифмой на свои грехи.
И они, просачиваясь в небо,
Растворяют в нём мою тоску,
Не давайте пития и хлеба,
Но не отбирайте высоту!
И в озон небесный одеваясь,
Мысли обретают дивный строй,
Я когда взлетаю, улыбаюсь
Ненароком, просто сам собой.
Пелена земного наважденья
Вниз спадает, словно жухлый лист
Я не знаю боле наслажденья,
Когда чувствами и мыслью чист.
А потом на землю возвращаюсь,
Где то, что ни делаю, всё - в лом,
Потому что вместе с ней вращаюсь,
И забочусь снова о земном.
.
|
